Toujours la GEU

Avertissement : le billet qui suit est sponsorisé par Kaameloott®

Simone donne dans la GEU en ce moment, la 1^ère partie du récit se trouve ici. La suite c’est ci-après.

(…)

C’est parti pour une première nuit à la clinique

Simon rentre à la maison. Je suis trop fatiguée pour réussir à dormir. De toute façon, c’est le boxon. L’isolement acoustique étant largement perfectible, j’entends ce qui se passe dans la chambre à côté. Mon vieux à prothèse étant sourd par ailleurs, il faut lui parler très fort dans la bonne oreille. Je comprends sans grandes difficultés qu’il n’y arrive pas et que donc, oui oui, on va lui faire un lavement. Maintenant.

Je me félicite de mon peu d’appétit un peu plus tôt.

lui aussi

Je fais des mini siestes, entrecoupées de surf via mon téléphone intelligent sur les sites d’information : mon ventre est à l’image du monde, ça se délite de partout. Marasme généralisé. Poilus, barbus, je me concentre sur les malheurs extérieurs. C’est plus dimensionnant que mes soucis du moment.

Clinique jour 2

Pas de petit-déjeuner car je dois rester à jeun en vue d’une éventuelle opération dans la journée. Re-prise de sang. Bras gauche. Le gynéco de la veille vient me voir pour prendre de mes nouvelles, il prend le temps de s’asseoir pour discuter. Chapeau. Je lui demande comment c’est possible que l’embryon se retrouve dans la trompe alors qu’on l’a déposé dans l’utérus. Réponse : il a tout simplement décidé de prendre le chemin inverse, cela arrive. Il s’est pris pour un saumon. Déjà qu’il n’était pas très beau…

Note : la métaphore du saumon n’est pas appropriée aux embryons. Mais alors pas du tout du tout.

Puis, histoire de m’occuper un peu, je me traîne jusqu’aux admissions pour faire la paperasse d’entrée. Pas facile, avec le ventre l’estomac vide.

Une infirmière vient me dire que le taux hcg a un peu diminué. C’est bon signe.

Proverbe de PMA :

Quand tu en es à te satisfaire d’un taux qui baisse, c’est que beaucoup tu encaisses. ©SimoneAttend

Je retourne voir le gynéco: il me fait à nouveau une écho très longue pour être vraiment certain de lui. Effectivement, il y a bien quelque chose du côté de la trompe droite. Il me réexplique longuement les caractéristiques de l’opération d’une part et de la voie médicamenteuse, d’autre part. Je rentre dans les critères de la voie médicamenteuse. Donc, allons y. Mais attention, cela ne fonctionnera peut-être pas du 1^er coup, il faudra peut-être une seconde injection ou même opérer. En fait, ça peut prendre des jours et des semaines pour mettre un point final à cette GEU. Je comprends que je viens de prendre un abonnement pour cette clinique.

La GEU est sournoise

Ben voilà, Simone, tu devrais être contente, toi qui préfères l’attente pleine à l’attente vide.

Retour dans la chambre. Déjà l’heure de déjeuner, j’ai faim mais le chef de la cantine ne doit pas avoir les mêmes moyens qu’un étoilé Michelin. L’eau est dégueulasse, je demande à l’aide-soignante si y a pas moyen d’avoir un peu de pinard. Elle se marre. No way.

Naïvement, je m’attends à un appel de la PMA : il y a bien un médecin qui a du tomber sur le fax de mes résultats et qui va se sentir un peu concerné. Peut-être, peut-être pas. En tout cas, pas d’appel.

Puis je bouquine, surfe et somnole. Simon arrive dans l’après-midi (avec une bouteille d’eau, yeah !). Nous badinons et devisons relativement gaiement. Il en va ainsi chez les couples classes comme nous : on ne se contente pas médiocrement de parler ou de discuter.

Pendant tout ce temps-là, les soignants sont à la recherche du méthotrexate. La clinique n’en dispose plus et le produit est difficilement trouvable dans l’agglomération. Ce fut le sketch de l’après-midi : l’infirmière passait régulièrement me donner des nouvelles de la quête du médoc et de son acheminement. A la fin, ça me faisait marrer. Mais je voulais vraiment en finir et qu’on me la fasse cette fichue injection. C’est affreux cette sensation d’avoir un embryon sans destin en soi.

Simon retourne à la maison.

Mais c’est qu’il est déjà 18h30, dites-moi, l’heure de dîner. Mon vieux d’à côté doit avoir faim. Saturday Night fever je vous dis. Le poisson est en carton, le riz repoussant et la soupe sent la sueur. Je me rabats sur le pain.

Peu de temps après, l’infirmière entre dans ma chambre, elle est protégée de pieds en cap, masquée, des longs gants. Elle m’explique que c’est dû à la dangerosité du produit. Je m’allonge sur le ventre et lui découvre la partie la plus charnue de mon être. C’est la fesse gauche qui prend. La piqûre en elle-même n’est pas douloureuse, mais on sent le produit passer et ce n’est pas du tout agréable.

L’infirmière était beaucoup plus courtoise

L’opération : « sauvons la trompe droite de Simone » est officiellement lancée.

L’infirmière m’explique que je serai sous surveillance jusqu’au lendemain matin. C’est-à-dire que l’on passera régulièrement me prendre tension, température et me donner des antidouleurs. Je dois appeler au moindre malaise. C’est donc parti pour une soirée et une nuit hachée (on peut aussi reporter le h en i, hein).

Je reprends mon livre. Ironie de l’histoire, c’est La consolante, d’Anna GAVALDA. Au petit matin, j’arrive à la page 578 :

Il y a la première manche, la deuxième, la belle, la revanche et la consolante. C’est une partie pour rien…Sans enjeu, sans compétition, sans perdants…Pour le plaisir, quoi…

C’est moi où Anna me provoque sur mon parcours PMA?

Je lis le bouquin en entier, en tendant bras droit et oreille droite de temps en temps pour les prises de tension et de température.

Clinique jour 3

Je finis par m’endormir vers 6 h du matin. 7h29 je dors bien profondément. 7h30, les lumières s’allument, le petit-déjeuner arrive. On est dimanche, jour des croissants. J’apprécie le geste. Je me douche et m’habille. Les douleurs sont supportables mais je ne peux pas faire grand chose de plus que de rester allongée.

Un autre gynéco arrive et se présente à moi. Il m’explique que depuis mon entrée l’avant-veille au soir, il a été en binôme avec le 1^er gynéco rencontré et qu’ils ont pris toutes les décisions à deux. Il m’ausculte. J’ai mal à droite. Il m’expose à nouveau les risques que le traitement ne fonctionne pas. Avant de me laisser sortir, il veut de nouvelles analyses sanguines.

Puis, il me confie un truc hallucinant quand on y réfléchit un peu : les médecins ont pensé qu’au vu de mon métier et de mon niveau intellectuel, ils pouvaient prendre le risque du métho car j’étais capable d’analyser la situation et de venir aux urgences en cas d’échec. En gros, t’as pas le bac, on t’ouvre le bide direct. Je ne leur en veux pas, cela n’est que le reflet du manque de moyens pour assurer un suivi optimal.

Il part. Une infirmière arrive dans les minutes qui suivent pour la prise de sang. Elle estime que les veines du bras gauche sont trop abîmées, le droit y passe donc. Je cherche à savoir comment on fera le jour où mes deux bras seront trop moches pour être piqués. Elle me répond qu’on pique alors sur la main ou sur le pied. Bigre.

Vers midi, on me donne des ordonnances, des consignes, un arrêt de travail et le feu vert pour sortir. Jusqu’au 25 mars, je dois faire des dosages de hcg très régulièrement. En cas de vertige ou de douleurs abdominales comme un coup de poignard, je dois ramener illico mes fesses aux urgences. Cela signifierait l’échec du traitement et une opération immédiate. Je n’ai jamais été poignardée, mais je me représente à peu près la chose. Pas de bain, pas de rapports sexuels. Dommage, 2 activités qui ne coûtent pas cher et que j’aime bien pratiquer. Et en plus, je dois arrêter de picoler. Pas de sport, évidemment. En somme, il ne me reste plus que la lecture comme plaisir. Et la prière, bien entendu, la prière.

oui, mais je pourrai prendre une douche

Je reçois un arrêt de travail de 10 jours. J’en imagine un qui va s’étrangler. Et pour la suite, ça va être difficile de se projeter. Marde, j’avais un truc sympa de prévu à l’étranger dans un mois.

Je dois revoir un des deux gynécos dans le courant de la semaine prochaine pour faire le point sur l’évolution des taux et les éventuelles décisions à prendre.

Je remercie toute l’équipe pour l’accueil et la prise en charge qui étaient vraiment au top. J’ai beaucoup apprécié cette surveillance étroite dans un moment pas facile. Si j’avais dû rester à la maison, je pense que j’aurais encore plus mal vécu l’épisode.

Retour à la maison, le canapé me tend les bras. (Oui, il a des bras, mon canapé).

J’envoie un courriel à mon chef pour lui annoncer mon arrêt de 10 jours. Je lui sous entends que je ne compte pas télé-travailler. Je suis crevée, j’ai besoin de faire une vraie pause. Bordal, j’ai attendu un vendredi soir pour faire ma crise de GEU, ça montre quand même mon  niveau d’implication professionnelle.

C’est donc parti pour 10 jours de canapé. Les perspectives de sorties au labo m’épuisent déjà. Cette convalescence va m’occuper à plein temps.

Je suis restée scotchée sur le canapé toute la soirée à comater devant la télé. Nous avons eu le bon goût de regarder le film de France 2 : « 9 mois fermes » qu’il s’appelle. En fait c’était drôle. Même si rire me fait mal au bide.

Puis direction une bonne nuit de sommeil. J’ai dormi comme un bébé.

Côté douleur, j’ai mal au ventre et au dos. Ça me lance dans la trompe droite, mais on n’en n’est pas au coup de poignard. La roulette à pizza en plastique je dirais.

Voilà le point de situation à ce matin, le feuilleton ne fait que continuer, je n’ai pas fini de vous bassiner avec cette GEU!

Très sincèrement MILLE MERCIS à toutes pour vos messages sur le blog, twitter et facebook. Votre soutien vaut plus que tous les antalgiques et les kleenex du monde.

Simone espère qu’elle sera en situation de dire la même chose, preuve que DNLP lui aura lâché la grappe.